Appunti di Parashà a cura di Lidia Calò
Per ognuno di noi ci sono pietre miliari del nostro cammino spirituale che cambiano la direzione della nostra vita e ci mettono su un nuovo percorso. Per me uno di questi momenti è arrivato quando ero uno studente al Collegio Rabbinico e ho avuto il privilegio di studiare con uno dei grandi studiosi rabbini del nostro tempo, il Dr. Nachum Rabinovitch, zt”l.
Era un gigante: uno dei più profondi studiosi maimonidei dell’età moderna, ugualmente a suo agio con praticamente ogni disciplina secolare come con l’intera letteratura rabbinica, e uno dei più audaci e indipendenti dai poskim*, come mostrano i suoi numerosi volumi pubblicati di Responsa. Ha anche mostrato cosa significa avere coraggio spirituale e intellettuale, che ai nostri tempi si è rivelato, purtroppo, fin troppo raro.
L’occasione non era speciale. Ci stava semplicemente regalando uno dei suoi regolari divrei Torà. La settimana era quella della parashà di Noach, ma il Midrash che ci ha citato è stato straordinario. In effetti, è abbastanza difficile da trovare. Appare nel libro noto come Buber’s Tanchuma, pubblicato nel 1885 dal nonno di Martin Buber, Shlomo, da antichi manoscritti. È un testo molto antico – alcuni dicono del V secolo – e ha qualche sovrapposizione con un antico Midrash di cui non abbiamo più il testo completo, noto come Midrash Yelamdenu.
Il testo è diviso in due parti, ed è un commento alle parole di Dio a Noè: “Allora Dio disse a Noè, “Esci dall’Arca” (Genesi 8:16). Su questo il Midrash dice: Noè si disse, “Dato che sono entrato nell’Arca solo con il consenso (di Dio), devo andarmene senza permesso?” Il Santo benedetto egli sia gli disse: “Cerchi il permesso? In tal caso ti do il permesso. Allora Dio disse a Noè: «Esci dall’arca». Il Midrash aggiunge poi: Il rabbino Judah bar Ilai disse: “Se fossi stato lì, avrei sfondato [le porte] dell’Arca e sarei uscito fuori”.
La morale che il rabbino Rabinovitch disegnò – anzi l’unica possibile – era che quando si tratta di ricostruire un mondo in frantumi, non si aspetta il permesso, Dio lo sottintende. Si aspetta che andiamo avanti.
Questo era, ovviamente, parte di un’antica tradizione, menzionata da Rashi nel suo commento a Genesi 6:9, e centrale per la comprensione da parte dei Saggi del motivo per cui Dio iniziò il popolo ebraico non con Noè, ma con Abramo. Noè, dice la Torà, «camminava con Dio» (6:9). Ma Dio disse ad Abramo: “Cammina davanti a me” (Genesi 17:1). Quindi il punto non era nuovo, ma il dramma e la potenza del Midrash erano sbalorditivi.
Improvvisamente ho capito che questa è una parte significativa di ciò che è la fede nell’ebraismo: avere il coraggio di fare da pioniere, di fare qualcosa di nuovo, di intraprendere strade meno battuta, di avventurarsi nell’ignoto. Questo è ciò che avevano fatto Abramo e Sara quando avevano lasciato la loro terra, la loro casa e la casa del padre. È ciò che fecero gli israeliti ai giorni di Mosè, quando viaggiarono nel deserto, guidati solo da una colonna di nuvola di giorno e dal fuoco di notte.
La fede è proprio il coraggio di rischiare, sapendo che «sebbene io cammini per la valle dell’ombra della morte, non temerò alcun male, perché tu sei con me» (Salmi 23:4). Ci voleva fede per sfidare le religioni del mondo antico, specialmente quando erano incarnate nei più grandi imperi del loro tempo. Ci voleva fede per rimanere ebrei nell’età ellenistica, quando ebrei e giudaismo dovevano sembrare piccoli e parrocchiali se contrapposti alla cultura cosmopolita dell’antica Grecia e dell’impero alessandrino.
Ci volle la fede di Rabbi Yehoshua ben Gamla per costruire, già nel I secolo, il primo sistema mondiale di istruzione obbligatoria (Baba Batra 21a), e la fede di Rabban Yohanan ben Zakkai per rendersi conto che il giudaismo poteva sopravvivere al perdita dell’indipendenza, della terra e del Tempio, sulla base di un’accademia di studiosi e di una cultura del sapere.
Nell’età moderna, anche se molte delle menti più illustri degli ebrei hanno perso o abbandonato la loro fede, ciò nonostante quel riflesso antico è sopravvissuto. In quale altro modo possiamo comprendere il fenomeno per cui una minuscola minoranza in Europa e negli Stati Uniti è stata in grado di produrre così tanti plasmatori della mente moderna, ognuno di loro un pioniere a modo suo: Einstein in fisica, Durkheim in sociologia, Levi-Strauss in antropologia, Mahler e Schoenberg in musica, e tutta una serie di economisti innovativi da David Ricardo (la legge del vantaggio comparato) a John von Neumann (Teoria dei giochi) a Milton Friedman (teoria monetaria), a Daniel Kahneman e Amos Tversky (economia comportamentale).
Dominarono i campi della psichiatria, della psicoterapia e della psicoanalisi, da Freud e la sua cerchia a Viktor Frankl (Logoterapia), Aaron T. Beck (Terapia cognitivo comportamentale) e Martin Seligman (Psicologia positiva). I pionieri di Hollywood e del cinema erano quasi tutti ebrei. Anche nella musica popolare i risultati sono sbalorditivi, da Irving Berlin e George Gershwin, maestri del musical americano, a Bob Dylan e Leonard Cohen, i due supremi poeti della musica popolare del XX secolo.
In molti casi – questo è il destino degli innovatori – le persone interessate hanno dovuto affrontare una raffica di critiche, disprezzo, opposizione o svalutazione. Devi essere preparato a sentirti solo, nel migliore dei casi frainteso, nel peggiore diffamato e calunniato. Come disse Einstein: “Se la mia teoria della relatività avrà successo, la Germania mi rivendicherà come tedesco e la Francia mi dichiarerà cittadino del mondo. Se la mia teoria dovesse rivelarsi falsa, la Francia dirà che sono tedesco e la Germania dichiarerà che sono ebreo”. Per essere un pioniere, come gli ebrei sanno dalla nostra storia, devi essere preparato a trascorrere molto tempo nel deserto.
Questa era la fede dei primi sionisti. Seppero presto, alcuni dal 1860, altri dopo i pogrom del 1880, Herzl dopo il processo Dreyfus, che l’Illuminismo e l’emancipazione europei erano falliti, che nonostante le sue immense conquiste scientifiche e politiche, l’Europa continentale non aveva ancora posto per gli ebrei. Alcuni sionisti erano religiosi, altri laici, ma soprattutto tutti sapevano cosa rendeva così chiaro il Midrash Tanchuma: quando si tratta di ricostruire un mondo in frantumi o un sogno infranto, non si aspetta il permesso dal Cielo. Il paradiso ti sta dicendo di andare avanti.
Non è carta bianca per fare quello che ci piace. Non tutta l’innovazione è costruttiva. Alcuni possono essere davvero molto distruttivi. Ma questo principio del “camminare avanti”, l’idea che il Creatore vuole che noi, la sua più grande creazione, siamo creativi, è ciò che rende unico l’ebraismo per l’alto valore che attribuisce alla persona umana e alla condizione umana.
La fede è il coraggio di correre un rischio per amore di Dio o del popolo ebraico; per iniziare un viaggio verso una destinazione lontana sapendo che ci saranno dei pericoli lungo il cammino, ma sapendo anche che Dio è con noi, dandoci forza se allineiamo la nostra volontà alla Sua. La fede non è certezza, ma il coraggio di vivere nell’incertezza.
Di rav Jonathan Sack zl
* Posek (ebraico פוסק, po·ˈseq, pl. Poskim, פוסקים) è un termine della Halakha (legge ebraica) reso come “decisore” — uno studioso giurista che interpreta e decide l’Halakha in casi di legge ove passate autorità sono state inconclusive.
La decisione di un posek è detta psak din o psak halakha (“decisione di legge”; pl. piskei din, piskei halakha) o semplicemente “psak”. In ebraico, פסק è la radice che comprende “fermare” o “concludere” — il posek porta a termine il procedimento di dibattito legale. Piskei din sono di solito registrati in volumi chiamati responsa.
